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Palavras ensaiadas, sinceridade engasgada

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Não queria precisar fazer poemas e rascunhar letras de prováveis canções, mesmo com sinceros e decorados refrãos. Não me forçaria a me declarar no meio de uma briga só pra te calar e te fazer acreditar que, sim, sou implicante com você por te querer bem mais do que um simples conhecido meu. Meu.

Não compartilharia frases prontas de escritores seus preferidos e nem de seriados e livros já lidos por você. Prefiro ser anônima. Errônea. Isso não conta? Sei que no silêncio do meu quarto ou no barulho que faz no mundo lá fora, ou quando simplesmente batuco meus dedos no assoalho, independente de tudo e quase todos, é a sua imagem que na minha cabeça bagunçada vai se formando aos poucos.

Sei que sou mais reservada, mas me solto quando recebo aqueles que amo ou apenas admiro na sala de casa. Canto, gargalho alto, relaxo, só não ando de salto. Sou amante de tênis, chinelo, e em poucas e raras ocasiões algo mais incrementado. Pois é, posso te surpreender, basta você estar no lugar certo pra me ver. E eu que ainda desejo tanto parar de te querer.

Mas chega. Paro por aqui. Acho que essas palavras ensaiadas nunca vão sair daqui. De mim. Talvez você nunca saiba ou sua ficha jamais caia que quando não te encaro é por medo de receber justamente o que mais sonho deste aquele sábado: seus olhos invadindo os meus e a sua alma conhecendo e fortalecendo o que aqui dentro já é teu. Eu.


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